Sono la foglia che va a ritroso
e l'assetato che tira un sorso:
vento fremente
tempo che passa,
lancette che fluttuano sparse:
il fiatone dopo una corsa.
Ma sono anche la voce che si alza:
la palla tirata
che rimbalza, contro un muro,
duro, cupo. Che torna a giocare:
come nulla fosse stato:
non un attimo di vita sprecata.
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