L'odore dell'erba tagliata di fresco
una campana che suona lontana
una spiaggia morta, deserta,
sono lettere umane
che ancora non capisco.
La cifra del tempo trascorso
misurata nell'ampiezza
dell'occhio che squadra e ricorda.
Io non so più del passato.
Se non la sua distanza sulla pelle.
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